Par Noltas le 01/01/1970 à 01:00 Noltas s'eveille, il est au milieu d'une grande plaine.
(* hurlements de loups au loin *)
Il fait froid, il est seul.
Un arc dans le dos, une dague à la ceinture, trois flèches au sol. Ses oreilles qui bourdonnent, sa tête qui résonne, il se masse sa nuque endolorie. Mouillée, rouge, sa main est pleine de sang... son sang
Il se relève péniblement : qui est-il ? que fait-il ici ? quel est cet endroit ? Il ne reconnait rien, même pas ce bosquet au loin, seule particularité dans ce désert vert, il ne se souvient de rien, pas même de sa propre existance.
Le vent souffle, il est seul.
Un morceau de métal froid sur sa poitrine. Il enlève sa chemise, drôle de sensation de découvrir ce corps étranger qui est pourtant le sien. Il porte à ses yeux le médaillon qui pend autour de son cou... rien, ce signe ne lui rappelle rien non plus.
Sur son épaule gauche, une profonde et ancienne cicatrice, témoin d'un passé enfouit... toujours rien.
Il est seul, il fait froid, le vent souffle, il ne se rappelle rien... toujours rien... rien... rien ne sert de rester là plus longtemps.
Dans quelle direction partir ? l'est ? l'ouest ? le nord ? le sud ?
"De toute façon c'est par où le nord ??? Bah autant partir vers ce bosquet."
Le bosquet... quelque chose a bougé... une silouhette... un animal ? non, un homme, fin, élancé, gracieux. Il est encore loin mais Noltas parvient pourtant à voir distinctement les traits de l'individu.
C'est un elfe, il sait en avoir déjà rencontré auparavant, il lui paraît même familier, sans qu'il ne parvienne à savoir pourquoi.
Sans même y penser, Noltas a déjà son arc en main, bandé et prêt à tirer en direction de l'elfe... pourquoi le mettre en joue ? Savait-il même seulement tirer à l'arc ? Tant de questions naturelles qui pourtant ne lui vinrent pas à l'esprit en cet instant. La flèche part...
...se plante dans la jambe de l'elfe.
(* cris de douleur *)
Encore sur le coup de la surprise de l'avoir touché, ne sachant même pas pourquoi il lui avait tiré dessus, une deuxième flèche part...
...et cette fois se plante directement dans sa gorge.
Mort ? Le voulait-il ? En tout cas il en était capable, et c'était sa seule certitude.
Il ramasse la dernière flèche et s'avançe prudemment vers l'elfe tombé à terre. Il était jeune... il était mort... Noltas pensa alors que la vie était fragile, et qu'il était si facile de donner la mort... perdu dans ces pensées, il se surprit à machinalement fouiller ce cadavre et à en retirer instantannément une bourse contenant quelques pièces...
Que voulait dire tout cela ? Qui était-il ? Où était-il ? Pourquoi était-il là ?
Tant de questions, si peu de réponses...
[to be continued...]
(* hurlements de loups au loin *)
Il fait froid, il est seul.
Un arc dans le dos, une dague à la ceinture, trois flèches au sol. Ses oreilles qui bourdonnent, sa tête qui résonne, il se masse sa nuque endolorie. Mouillée, rouge, sa main est pleine de sang... son sang
Il se relève péniblement : qui est-il ? que fait-il ici ? quel est cet endroit ? Il ne reconnait rien, même pas ce bosquet au loin, seule particularité dans ce désert vert, il ne se souvient de rien, pas même de sa propre existance.
Le vent souffle, il est seul.
Un morceau de métal froid sur sa poitrine. Il enlève sa chemise, drôle de sensation de découvrir ce corps étranger qui est pourtant le sien. Il porte à ses yeux le médaillon qui pend autour de son cou... rien, ce signe ne lui rappelle rien non plus.
Sur son épaule gauche, une profonde et ancienne cicatrice, témoin d'un passé enfouit... toujours rien.
Il est seul, il fait froid, le vent souffle, il ne se rappelle rien... toujours rien... rien... rien ne sert de rester là plus longtemps.
Dans quelle direction partir ? l'est ? l'ouest ? le nord ? le sud ?
"De toute façon c'est par où le nord ??? Bah autant partir vers ce bosquet."
Le bosquet... quelque chose a bougé... une silouhette... un animal ? non, un homme, fin, élancé, gracieux. Il est encore loin mais Noltas parvient pourtant à voir distinctement les traits de l'individu.
C'est un elfe, il sait en avoir déjà rencontré auparavant, il lui paraît même familier, sans qu'il ne parvienne à savoir pourquoi.
Sans même y penser, Noltas a déjà son arc en main, bandé et prêt à tirer en direction de l'elfe... pourquoi le mettre en joue ? Savait-il même seulement tirer à l'arc ? Tant de questions naturelles qui pourtant ne lui vinrent pas à l'esprit en cet instant. La flèche part...
...se plante dans la jambe de l'elfe.
(* cris de douleur *)
Encore sur le coup de la surprise de l'avoir touché, ne sachant même pas pourquoi il lui avait tiré dessus, une deuxième flèche part...
...et cette fois se plante directement dans sa gorge.
Mort ? Le voulait-il ? En tout cas il en était capable, et c'était sa seule certitude.
Il ramasse la dernière flèche et s'avançe prudemment vers l'elfe tombé à terre. Il était jeune... il était mort... Noltas pensa alors que la vie était fragile, et qu'il était si facile de donner la mort... perdu dans ces pensées, il se surprit à machinalement fouiller ce cadavre et à en retirer instantannément une bourse contenant quelques pièces...
Que voulait dire tout cela ? Qui était-il ? Où était-il ? Pourquoi était-il là ?
Tant de questions, si peu de réponses...
[to be continued...]
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Par KardanAmath, l'Anarchitecte le 01/01/1970 à 01:00
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